Matar a Bach

Si matáramos a Bach,

si bajáramos los altos techos

de las catedrales,

si acabáramos con el calor

en nuestras iglesias;

si murieran los burgueses

que alientan terrenas recompensas

en los penitentes;

si supiéramos que nuestra fe

conduce a la muerte terrenal,

a la pobreza,

y al dolor;

si aún así

nos sentimos reconfortados,

satisfechos, felices,

rodeados de muerte;

si aún así

el corazón se agranda,

los ojos fluyen y el amor mata;

si aún así nos sentimos dichosos

entre el barro y los excrementos

en alguna barriada ruidosa

de alguna ciudad perdida

en las letrinas del mundo;

si aún así

amamos a los pobres

y a sus verdugos;

si aún así amamos a Dios

y pensamos que Él nos ama

¡Benditos seamos!

Amor indiferente

La amistad del amado mueve al llanto

de quien ni fuerzas tiene para odiar

a quien bien quisiera poder amar

igual que ama a Dios un mártir santo.

Con leve sonrisa responde al canto

de quien la vida podría entregar

por unos labios altivos besar

que son puerta del Cielo y de su encanto.

Si amor te profesa el indiferente,

y aun así quieres mostrarle amistad,

hazlo; pero has de tener muy presente

que lo que tú tienes por gran bondad

herida es que se clavará en su frente,

semilla de una siniestra maldad.

De nuevo aquí me ha inspirado una entrada del blog de lisi, en concreto, punto de mira y espejos.

Bar

El calor del amor en un bar...
siempre esperando el momento
de decir: vámonos ya.
Los ojos turbios de humo y pasión,
la garganta en carne viva ya está;
ansías el momento en que a este beso
otro beso más hondo seguirá;
te molesta el sudor en las axilas,
de la noche el peso sobre los ojos.
Ves cómo los ojos de ella brillan,
y te animas a decirle bajito
"En mi casa la última podemos tomar".
Allí, piel contra piel recordarás
la primera mirada en aquel bar
y sonreirás.

En evidente homenaje a Gabinete Caligari, y a Lisi, en cuyo blog colgué esto como comentario hace un tiempo.

Horizonte

Hoy sentí

que el horizonte

se acercaba

hacia mi.

Caminaba

y el mundo

se acababa,

el cielo

se alejaba,

un abismo

se abría

más allá

de la línea

que separa

el cielo

y el mar.

Extraño vacío

del mundo y mío,

mío y del mundo

como si fuéramos

uno.

¿Acaso

lo somos?

Pero no,

uno es limpio,

transparente

casi inexistente;

y el otro,

el otro es denso,

¿viscoso?

pesado,

real.

Uno mira

y el otro es mirado.

No tiene conciencia

es pura ilusión,

no existe

tan solo es

porque yo lo sé.

Seguro de poema

Hoy le he quitado el seguro a un poema;

tan solo para mí,

tan solo en mi interior.

Había un verso que era

una lámina de acero,

una cortina de plomo.

Lo he borrado, tan solo para mí,

y el poema ha estallado

como una bomba de uranio;

la luz tan fuerte fue

que entre el blanco y el amarillo

se pudo ver el rojo

de un corazón

latiendo.

El verso ahí sigue,

estorbando,

e impidiendo

que alguien pueda ver

lo que yo solo sé.

Busco

Busco, husmeo,

me cebo en un aleteo;
intuyo, siento;

algo me roza un momento;
me agito,

por allí asoma de nuevo;
me quiebro en silencio;

quieto, espero.
Espero que llegue vivo el sentimiento,
que se licuen los recuerdos.

No puedo.

Si tan solo fuera un juego...

Viene el sueño

y me encierro,

piso el suelo,

miro el cielo,

lejano

y digo:

¡Quiero!

Revolución

Cuelgan cadáveres de las farolas;

hombres, mujeres; brazos y pies desnudos;

jirones de carne azul bajo la lluvia.

Se hace de noche en la ciudad silenciosa,

devoran las llamas papeles y edificios.

Se cierra el día y las puertas son condenadas.

Quedan francas las casas de los muertos

que cuelgan de lo alto de las farolas,

péndulos sobre vómitos y excrementos.

Ya no son nada,

adornos en las aceras de la ciudad,

ojos de cristal, lenguas de cartón;

hay quien aún les espera con amor,

sin saber que sus manos están atadas,

que una cuerda aprieta su yugular,

que ya no son.

Restos de la ira, trigo molido,

uva macerada en el puño de la masa.

Del causante el cadáver las culpas paga

con ese voltear grotesco y lento

sobre sangre y excrementos.

Bajo la luna callada algunos se acercan y lloran

mientras otros escapan.

Ya nadie se acuerda de quien tensó la cuerda

que en cada farola una persona ahorcó.

Tan solo en esta noche oscura y fría

se aguarda en cada casa, en cada lupanar

que el sol que llegue alumbre

un mundo en libertad.

Un día es lo que tardarán

en descolgar los cadáveres de las farolas

y en sus despachos volverlos a colocar.

Silencio

Me rodea el silencio,

un silencio rotundo.

Permanezco en silencio,

un silencio azul.

Un lago helado

bajo el aire sin nubes.

El mar no tiene olas,

su calma me ensordece.

En el silencio está

todo lo que me inquieta.

Permanezco en silencio

una hora tras otra

desde el amanecer

hasta el ocaso,

junto a este mar helado.

Oigo mi corazón,

os escucho
y escribo

esto.

¿Dónde están?

Este escalofrío que ahora siento
¿es de esta vida? o, por el contrario,
recuerdo del frío aire estepario,
del océano helado o de aquel viento
que en lo alto henchía mi sentimiento.
Tiemblo ante la imagen de un sagrario,
un cuadro, el tañido de un campanario.
Si pudiera llenarme en un momento
de amores, muertes, lágrimas y risas;
de todo lo que sé que ya he pasado;
de labios y muslos; de suaves brisas;
de los instantes que me han embriagado
y de las negras horas indecisas;
si pudiera ¿sería iluminado?

Divertimento

Tan fuerte soplaba el viento aquel día
que sin querer al mundo devolvió
un alma que hacia el cielo subía.
¡Pobre alma! En un cuerpo se metió
que por azar a la vida venía.
El golpe que en el culo recibió
le hizo ver que otra vez vivía.
Gritó por lo triste que se sintió.
Los recuerdos ya han desaparecido
del día en que el alma libre volaba
a la vez que una mujer, con quejido,
en este mundo su cuerpo entregaba.
Pero sabe por su pecho encogido
que algo pasó cuando el viento soplaba.

Tubinga

Me gustaría viajar a Tubinga,
vivir en una casa de dos pisos,
contemplar cómo crecen los narcisos
y cómo cae la nieve en Tubinga.
Me gustaría enseñar en Tubinga
los conceptos jurídicos precisos
y redactar los libros más incisos
que se hayan escrito "en Tubinga".
Me gustaría sentirme seguro
en la tranquilidad de aquel hogar,
libre del mal de ojo y del conjuro.
Me gustaría llegar a pensar
que este pantano y este bosque oscuro
no existen y voy pronto a despertar.

Poeta con bigote

Un poeta en un claustro universitario
¡qué extraño!
Todos se fijan un momento en un hombre
con bigote.
Y el poeta piensa que pensarán
que tiene respuestas
y se ríe porque sabe
que tan solo es
perito en aire,
doctor en nada
o lo que es lo mismo:
sabio de verdad.

Estas palabras surgieron como comentario en la blog "ámbar y spunk"; a la entrada titulada "¿Qué sabe el poema? (Juan Gelman)".