You

Breeze at night,

gentle takes and moves strands of your hair.

They sway around your defiant face,

an indolent and uncontrolled swing,

you can't tame; not even touch or graze.

Head raised, pursed lips, open eyes on fire.

Knees on the ground, trembling thighs apart.

Hands at your back, tied wrists, clenched fists.

Flames prevail over darkness,

battle noise over vigil,

pride and rage over death's

childish fear.

Short is the moment you still have,

little air your chest will contain.

Fiercely, you wish a final flare,

one friend's features, light from the moon,

shadows of the palms on the ground.

Your heart flutters, it beats you;

The cold blade tears your neck's flesh,

Fire and stars spin fast around.

The head falls on the sand.

The end has arrived.

Tú

En la noche la brisa
suave mueve un mechón de tus cabellos.
Indolente se mece sin que alcances
a domarlo, ni siquiera a rozarlo.
Tu cabeza erguida, mirada al frente,
rodilla en tierra, piernas separadas.
Las manos a la espalda, las muñecas
ligadas y los puños apretados.
Vence el fuego a la negra oscuridad,
de la batalla el ruido, a la vigilia;
el orgullo y la rabia, a de la muerte
el infantil temor.
Breve es el momento que aún te queda,
poco el aire que tu pecho tendrá.
Tus ojos buscan un postrer fulgor,
Un rostro amigo, la luz de la luna,
la sombra en el suelo de la palmera.
Se agita tu corazón, te golpea.
En la carne penetra el cruel machete,
fuego y estrellas giran sin control.
Cae la cabeza sobre la arena,
todo acabó.

Dante

Esa luz que imagino no veré.

No me deslumbrará el mar celestial.

La presencia de Dios no está al final.

Ni montaña ni astros cruzaré.

Como toda persona, moriré

y al dejar tras de mí el postrer umbral

o erraré como sombra fantasmal

o hielo o fuego o nada no seré.

Entrego mi aliento a nuestro amor puro.

Cambio el Paraíso por este libro

y pago por ello el óbolo oscuro.

Por cantarte, cuerpo y alma desfibro.

Cien mil vidas en el hoyo más duro

vale el gozo con el que ahora vibro.

El Brexit en el Infierno

La frase de Tusk del otro día sobre que había un lugar especial en el Infierno para quienes habían impulsado el Brexit sin tener un plan me pilló precisamente releyendo la Divina Comedia, un ejercicio que repito cada cinco o seis años.

Así que no pude menos que pensar en cuál sería el círculo del Infierno de Dante que les tocaría a estos personajes.

Tengo dudas.

Por una parte me parece que podrían compartir círculo con los consejeros fraudulentos (cantos XXVI y XXVII); pero por otra podrían estar también con quienes crearon cisma o división (canto XXVIII). En el primer caso la pena sería verse envueltos en llamas. En el segundo sufrirían como se les mutila y depedaza.

Interesante.
¿Y si probamos a escribir unos tercetos sobre estos, lo que podría ser un fragmento de canto dedicado al Brexit?

-Dime maestro, ¿quienes son aquellos
que por espada y llama tal tormento
sufren sobre sus pechos y sus cuellos?
-Son, mi querido hijo, los del cuento
del Brexit sin frontera ni maldad,
los que mudaron mente como viento
y se inventaron una realidad.
Allí ves a May, Farage está allá.
¿Y el que queda inmóvil, sin voluntad?
Es Cobyrn, quien no supo decir "ya".
Quien se negó a aprobar y a retirar
y dejó al país en un "ojalá".
A May, por la declaración firmar
diablos con fuego las manos abrasan.
Que arranquen su lengua ha de soportar
Farage mientras sus orejas traspasan.
Cobyrn, sin embargo, es el peor.
Demonios sus testículos arrasan
para penar su falta de valor,
pretendida astucia que tanto mal
tras de si dejó con mucho dolor.
-¿Y el que en la llama ríe natural
como si la pena le fuera ajena?
-Es Cameron, el bobo nacional,
la misma carencia que le condena
le sirve para no tener conciencia
del fuego, la sierra y la cadena.
- Maestro, ya no tengo más paciencia
para estas personas aguantar.
- Vamos pues, hijo, donde la ciencia
de los sabios podrás sin fin gozar.
Alli charlarás con Tusk y Barnier
y de todo bien podrás disfrutar.

Hierba

El viento meciendo la hierba alta,
y el viento meciendo la hierba,
el viento meciendo la hierba;
el viento meciendo.
Mecía y mecía la hierba el viento,
la hierba mecía y mecía el viento,
la hierba mecía
el viento.
Tan solo un momento, la hierba, el viento;
un momento la mano suave, el viento
en el aire, en la hierba que mecía.
Solo en una mirada, comprendía
el aire, la tierra, la hierba, el cielo.
Sabía, sabía que allí moría

Melancolía

En un instante,
no sabes bien por qué,
el mundo es otro.
Te toca lo inefable.
Ves las cosas que son.
Pasan campos nevados
que ya no pisarás.
Inútiles se agitan
rostros y pechos
en los que tu cabeza
ya no descansará.
Ansías una mano,
una caricia,
el calor de un abrazo,
la noche, la mañana,
atardecer.
Ansías cosas
que no serán
y sin embargo
una gran paz
te rodea y conforta.
Todo lo que es
puede ser observado,
Todo lo que hay
está esperando.
Solo pudes mirar,
pero no importa ya.
Casi todo ha concluido
y así ha de ser
en el preludio
al no ser.
Pero no aún,
que cristalina
la vida fulge
hermosa y deseable,
con un brillo postrero
violeta y lento.
Justo en el límite
todo lo ves.
Por un momento
sabes qué es
no ser.

El final

Húmedos los labios,
brillo en los ojos.
Leve aleteo al respirar.
Piel y carne en su lugar,
vientre y garganta,
manos, y pies para caminar.
Esfuerzos y saberes,
recuerdos tristes y bellos
que ahora torna a invocar,
frágiles vínculos
que está a punto de desligar.
Abandono y frialdad.
Búsqueda de una presencia.
El amor total
¿dónde estará?
Unos pasos más.
Aún siente el corazón palpitar,
el frío en el rostro,
el reflejo en sus ojos
de la gris inmensidad.
En unos instantes,
todo desaparecerá.
Tiemblan las piernas,
no puede vacilar.
El orgullo, lo último que morirá;
una postrera mirada,
y la oscuridad.
Un aleteo, un sonido
en el mundo que seguirá.
Un escalofrío al imaginar
el filo de acero bajando,
el final.

Esta es la primera entrada de este blog y también una de las primeras de "El jardín de las hipótesis inconclusas". He cambiado tan solo un par de cosillas respecto a aquélla.

Otros dioses

Ya son ancianos
quienes fueron engendrados
entre paracaídas,
en noches luminosas,
en tierras lejanas.
Son los dioses humanos;
pero más hermosos, honestos, sanos.
Si mueren, se les recuerda;
ninguna palabra en ellos es vana.
No hay dudas ni errores;
un devenir perfecto, inmaculado.
No son los dioses
espíritus solitarios,
siempre están en el centro
de mil miradas.
La luz restalla en sus rostros hermosos,
sol y lluvia respetan
el momento en que su boca
besa de otro dios sus bellos labios.
Son los dioses crueles y generosos,
su camino no se tuerce,
derriba los obstáculos,
aplasta a quien se opone.
No son misericordiosos los dioses,
matan y mueren,
mueren y matan.
Son dioses de la guerra,
dioses que engendran,
dioses que aman,
dioses que viven,
dioses que matan,
dioses que mueren.
Habitan en el tiempo,
como nosotros.
No son eternos,
como nosotros no somos.
Son como somos,
pero no existen,
como nosotros.

Sangre

Estaba trabajando y escuchando música del youtube. Por casualidad caí en un fragmento muy conocido de una película y casi automáticamente salió lo que sigue. Prefiero no decir la película ni colgar el vídeo porque me gustaría saber lo que sugiere sin condicionar al lector. Si aquellos que pasen me hacen el favor de decirme si caen en la película (y la música) que están detrás se lo agradeceré.

Llama la atención
la poca importancia
que tiene.
Un líquido rojo,
fluye poco a poco.
Llevas la mano al vientre
y es como un pequeño
riachuelo
Refresca la mano
y ves el final.
Sientes como te vas.
Miras abajo,
al precipicio
por el que caerás.
Es extraño,
tu estás inmovil
en medio del caos
de piedras y árboles,
nubes y azules.
Tu amor ya no está,
se borra mientras viene
la oscuridad.
Pronto te llegará
el final.

A Amelia le ha sugerido esta escena (que no es la que yo tenía en la cabeza); y la añado: