Pasajero ingenuo

Noche de madrugada,
sentado, cobijado.
Suenan palabras mágicas.
"Tripulación";
la voz articulada,
miel y agua lejana.
"cerramos puertas,
armamos rampas".
Luz blanca en la cabina,
se inicia rodadura, traqueteo,
"chaleco salvavidas, en su asiento".
Los mimos blancos, rojos y amarillos;
actúan sin sentido.
"entrando en pista
para el despegue".
Esa aceleración,
ese empujón,
ese disparo.
Ya se eleva el avión,
volamos;
flota el estómago

la cabeza se va.

Ahora ya no somos
más que un punto cosido en el azul.
Vuela, vuela el avión.
No importa
de dónde viene,
a dónde irá,
lo único que importa
es el azul
del cielo y del mar,
lo único que importa,
¡volar!

En el aeropuerto

I

Madrugada

Silencioso y cálido aeropuerto,

estanque de madera congelado

de tablas y metal entreverado;

cuerpo de hierros hacia el techo abierto,

piernas que soportan el peso muerto

del edificio al cielo consagrado

por donde me arrastro aún destemplado

sin ganas, sin destino o rumbo cierto.

Hastío de los pocos que ocupamos

las sillas grises junto a la salida.

Sabemos que hoy tampoco nos vamos,

que de aquí no es posible nuestra huida.

Es ésta prisión en la que moramos

los necios vencedores de la vida.

II

Desayuno

Verde, rojo y blanco son los colores

que me vacían hoy, en la mañana

aséptica, fría y estéril, vana.

De colonias se mezclan los olores,

del café y del zumo los sabores.

Personas delgadas, comida sana;

miradas que se cruzan con desgana

altivos y elegantes triunfadores.

Quisiera pensar que eres distinta,

un hada, una puerta al mundo real,

de mil aventuras papel y tinta,

singular punto espacio temporal

que en mí romperá el lazo de la cinta

que ata con fuerza el alma mortal.

III

Divers

De libros las pirámides perfectas,

calladas y solemnes, en silencio,

aguardan, esperan ver qué sentencio.

Las dependientas miran circunspectas

mientras hojeo páginas selectas.

Con gesto grave leo y diferencio

entre los autores que reverencio

y las novedades sobre las sectas,

panfletos de gurús y mucho más.

Ofertas que chispean y relucen.
¿Con cuál de estas obras me guiarás?
Imagino tus manos, me conducen
por letras que no leeré jamás;
vuelven los fantasmas, se reproducen.

Aeropuerto

Se refleja el cristal en las baldosas
y se yerguen palmeras contra el cielo,
barullo de maletas sobre el suelo.
Pasa veloz el joven y sus rosas,
se cruza con mujeres aún hermosas,
serias mientras esperan a su vuelo.
Ni una oreja sin móvil ¡qué revuelo!
Llora un niño abrazado a muchas cosas,
cansado por el lento discurrir
del tiempo en el brillante marcador
que rige de la vida el devenir.
Ninguno ve la sombra sin fulgor
que contempla impertérrita el partir
de quienes aún disfrutan del calor.

Inspirado por un cuento de Mario Benedetti.