Nogal

Los que agitan el nogal,

los que recogen las nueces,

las hojas que al suelo caen

y ya no se vuelven a levantar. 

Las cubre la ceniza del olvido;

pronto, quizás, la duda, un negro estigma,

la mancha de la culpabilidad.

Tantos que murieron y que se fueron,

tantos enterrados bajo la sombra

de ese oscuro, seco y viejo nogal.

Tantos que ya no ven del mar la espuma,

del bosque el verde, del cielo las nubes.

Tantos.

Calles y parques de otra ciudad,

recuerdos que acaban junto a la muerte,

la sábana, lluvia en el funeral.

Los que agitan el árbol,

los que toman la fruta,

los que aplastan las hojas,

los que entierran los sueños,

los que olvidan; peor,

los que saben, recuerdan y pretenden

que las hojas caídas menos valen

que el poder y las prebendas actuales.

Quienes tengan recuerdos, que los cuenten,

quienes guarden memoria, que nos hablen.

Que nos griten las piedras y las calles.

Que se avergüencen los que agitan árboles,

y más aún los que del suelo toman

frutos rojos de sangre.