El aire es gris, la tierra está mojada.
Con el viento se agitan unas ramas;
los bosques, en la noche, negras llamas.
Entre las sombras, una mano helada.
Queda lejos la infancia engalanada,
la esperanza, los planes y programas,
los tranvías, los barcos, tontas tramas,
pobres restos de vida regalada.
Navidad. Se celebran los recuerdos
y también lo que pudo entonces ser.
Enterramos tristezas, desacuerdos,
temores que quisieras deshacer.
El mundo abandonamos de los cuerdos
para con las mentiras ir, yacer.
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