Perdida la razón,
turbio el conocimiento,
los que se dicen buenos llaman locos
a quienes la opinión mantienen recta
sin ahora cambiar de parecer
como ellos hicieron.
La continua mudanza es discreción;
conservar el pensamiento, locura;
engañar, gran virtud;
y decir la verdad,
… Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu errará nostáljico…
Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.
Me atrapó su musicalidad y lo que decía; pero mi sentimiento no era el mismo. Sobre el mismo fondo, lo que yo diría es otra cosa.
Esto.
Y la muerte es que desaparezcan
los árboles y los pozos, tan blancos;
que ya no sean los pájaros grises
ni la música de los campanarios.
La muerte es que morirán los que quiero
y el cielo azul, de pronto, ya será
oscuridad.
La muerte no deja rastro ni amigos,
ni senda recorrida ni testigos.
Dame, vida, un momento
para soñar que al cruzar el cristal
lo que se queda aún seguirá.
Dame, vida, un segundo
para crear cielos que no veré,
vidas que tras de mí perdurarán.
Dame, vida, un instante,
para pensar que esto que te ofrezco
para otros, mis amigos, quizás
les servirá.
En mayo comienza el sol a brillar,
ya se va alejando la oscuridad.
Del largo invierno vemos el final.
Se deshace la nieve ensangrentada,
palabras libres vuelven a brotar,
se empequeñecen quienes nos quisieron
separar
Alumbra mayo esperanza
de otro mundo, otra sociedad.
Los míos deben aún aguardar,
todavía no ha empezado el momento
en que muchos se atrevan a confiar.
Pero lo que está a punto de venir,
incluso con vicios y cortedad,
es mucho mejor que lo que se va.
Madrid anuncia lo que va a llegar,
todo, desde Madrid, se salvará
El día en el que arriaron la estelada
casi llovía, el cielo estaba gris.
Un hombre en la escalera descolgaba
las barras y la estrella apagada,
bandera del oprobio y del dolor,
de la traición y de la imposición,
de los derechos rotos, vulnerados,
del sufrimiento, del puño apretado.
También de nuestra determinación,
de la paciencia, esfuerzo y del tesón.
Baja del mástil el trozo de tela
que nos quiere romper.
Que ese palo seco y vacío nos muestre
cómo a veces el mal no prevalece,
cómo a veces los buenos se mantienen,
resisten, se unen y también vencen.
Que llegue el día en que en esa madera
agite el viento la otra bandera,
la que nos una en paz,
la que nos traiga la prosperidad,
la que nos de justicia y libertad.
Forma la lluvia efímeros espejos
en la tierra mojada del camino
que recorre los pies del peregrino.
Surgen del suelo robles, pinos, tejos;
de montañas y soles los reflejos.
"Corta nuestra existencia, triste el sino
de la vida que mata el asesino
que supera los árboles añejos.
¡Quién pudiera el crepúsculo admirar,
ver los rojos y azules derretirse,
nubes que el arco quieren ya borrar!”
Ya comienzan los charcos a morirse;
torna el camino a frío y seco estar,
solos vuelven los dioses a sentirse.
