Bancos

Alardean los chicos ante el banco

adornado por muslos recién hechos;

se demora la mirada en los pechos,

se atreven a acercarse con un tranco.

Coquetean con quienes miran franco,

brillan gotas de agua en los helechos

que bien podrían convertirse en lechos

si la fortuna les llevara al blanco.

La tierra palpita a través de ellos,

el Sol y las estrellas se formaron,

crecieron plantas y árboles bellos,

animales y hombres bien gozaron

para que las lenguas sean hoy sellos

que junten los centros de los que amaron.

O también, recogiendo algunas de las sugerencias de Jose Zuñiga,

Alardean los chicos ante el banco

adornado por muslos recién hechos;

se demora la mirada en los pechos,

se atreven a acercarse con un tranco.

Coquetean con quienes miran franco,

brillan gotas de agua en los helechos

que bien podrían convertirse en lechos

si la fortuna les llevara al blanco.

La tierra palpita a través de ellos,

el Sol y las estrellas se formaron,

crecieron plantas y jardines bellos,

animales y humanos bien gozaron

para que las lenguas sean hoy sellos

que junten los centros de los que amaron.

Era eso

Sí, era eso; ahora ya lo sé.

Se desparramó el tiempo y el espacio

como chorro de agua, luz de estrellas;

se derramaron

los años incontables

y se sucedieron las explosiones

que alumbraban de las cenizas, soles.

Se fundieron galaxias,

desaparecieron civilizaciones;

nacieron verdes mundos

y se agostaron

transcurridos eones.

Largo fue el preámbulo

de este instante,

centro del universo,

del espacio y el tiempo;

de este momento,

de este patio en penumbra

del olor del jazmín

de la luz bajo la puerta

del beso y el arrumaco.

El cielo negro es dosel

la tierra estrado

el mundo escenario;

el único universo que conozco

tiene aquí, hoy, su centro.

Otro vendrá

para quien esta hora

sea tan solo

un punto en el tiempo,

insignificante,

preámbulo invisible

de su propio centro.

Para él será real,

para mí, tan solo humo,

polvo que cae

al suelo golpear.

Luna

Yo también he visto

esa luna blanca y fría

espejo de nuestras desdichas.

Yo soy tierra y luna

y sol y estrellas lejanas;

y como todo, no soy nada.

Estas palabras surgieron como comentario al poema "Enfermo", de Susana Corullón, en su blog "Las palabras y los días", blog que vivamente recomiendo.

Ángel

Si en tu rostro sintieras

la mano helada

de un ángel que del cielo

a la tierra viniera.

Si sus ojos fijara

en tu propia mirada,

la vida y la muerte se confundirían.

La muerte sería esperanza

de una vida más plena;

la vida sería tan solo

polvo en una calle desierta.

Ceniza

No,

no es ceniza

purificada;

ceniza en la llanura bajo el cielo,

soledad.

No es ceniza que se lleva el viento.

No.

No es ceniza esto.

Tierra mojada y sucia,

envuelta en gris,

lluvia

entre el cielo y el fango.

El estiércol alcanza tu tobillo,

te hundes en la mierda

y miras

el aire entre el gris y la llanura.

Luz entre nubes,

sol en el rostro

y no sabes,

no sabes si eres

el que arrastra los bueyes por el lodo

en días sin memoria;

no sabes si eres

un escritor romántico,

cabellos agitados, vientre lleno,

Werther vital;

no sabes si eres

tronco a un fusil pegado, caminando.

No sabes si eres,

si fuiste.

No sabes,

tan solo sientes.

Sientes el peso del aire,

el agua que penetra,

el mundo en que te ensimas;

gris, azul, verde, gris;

agua y niebla, agua y fango;

sólidas vísceras,

rubicundos paisanos;

sudor y mil olores

que ya se te han pegado.

No,

no es de ceniza purificada

esto que escribo.

¡Mierda!

Deshacer y ser

Si te pudieras deshacer y ser
¿acaso habría una mayor dicha?
Es el mundo ataúd de la desdicha
que te asola ya antes de nacer,
cuando te destinaron a yacer
lejos de donde reinaba la bicha,
condenado a ser una mera ficha,
pero capaz de todo comprender.
El silencio se extiende en el vacío,
parpadean estrellas solitarias
en la noche creciente. Nada mío
en estas soledades esteparias
anegadas en tu ausencia y el frío,
abandonadas ruinas milenarias.

Último

El cielo es negro;

la tierra, dura

y tú estás solo

con tu desdicha.

El dolor es la vida

en esta noche húmeda,

tan fría.

Sin dolor nada habría.

Sostiene tu dolor

ese pino agitado por el viento,

y nubes desgarradas en el cielo

bajo el azogue del espejo negro.

Hoy no hay luna

ni estrellas.

Quizás mañana brille otro sol;

pero ¿quién lo verá?

si yo,

el último,

no llego a despertar.

Pasajero ingenuo

Noche de madrugada,
sentado, cobijado.
Suenan palabras mágicas.
"Tripulación";
la voz articulada,
miel y agua lejana.
"cerramos puertas,
armamos rampas".
Luz blanca en la cabina,
se inicia rodadura, traqueteo,
"chaleco salvavidas, en su asiento".
Los mimos blancos, rojos y amarillos;
actúan sin sentido.
"entrando en pista
para el despegue".
Esa aceleración,
ese empujón,
ese disparo.
Ya se eleva el avión,
volamos;
flota el estómago

la cabeza se va.

Ahora ya no somos
más que un punto cosido en el azul.
Vuela, vuela el avión.
No importa
de dónde viene,
a dónde irá,
lo único que importa
es el azul
del cielo y del mar,
lo único que importa,
¡volar!

En el aeropuerto

I

Madrugada

Silencioso y cálido aeropuerto,

estanque de madera congelado

de tablas y metal entreverado;

cuerpo de hierros hacia el techo abierto,

piernas que soportan el peso muerto

del edificio al cielo consagrado

por donde me arrastro aún destemplado

sin ganas, sin destino o rumbo cierto.

Hastío de los pocos que ocupamos

las sillas grises junto a la salida.

Sabemos que hoy tampoco nos vamos,

que de aquí no es posible nuestra huida.

Es ésta prisión en la que moramos

los necios vencedores de la vida.

II

Desayuno

Verde, rojo y blanco son los colores

que me vacían hoy, en la mañana

aséptica, fría y estéril, vana.

De colonias se mezclan los olores,

del café y del zumo los sabores.

Personas delgadas, comida sana;

miradas que se cruzan con desgana

altivos y elegantes triunfadores.

Quisiera pensar que eres distinta,

un hada, una puerta al mundo real,

de mil aventuras papel y tinta,

singular punto espacio temporal

que en mí romperá el lazo de la cinta

que ata con fuerza el alma mortal.

III

Divers

De libros las pirámides perfectas,

calladas y solemnes, en silencio,

aguardan, esperan ver qué sentencio.

Las dependientas miran circunspectas

mientras hojeo páginas selectas.

Con gesto grave leo y diferencio

entre los autores que reverencio

y las novedades sobre las sectas,

panfletos de gurús y mucho más.

Ofertas que chispean y relucen.
¿Con cuál de estas obras me guiarás?
Imagino tus manos, me conducen
por letras que no leeré jamás;
vuelven los fantasmas, se reproducen.

Azul

Si miro dentro de mí,

en mi centro

¿qué veo?

un hueco, un vacío oscuro.

Si miro al vacío,

a ese vacío oscuro

¿qué encuentro?

una caverna, una caverna

donde mi voz se pierde

en ecos reverberantes.

Si exploro la caverna,

la caverna reverberante

¿a dónde llego?

a un pozo, a un pozo profundo.

Si me atreviera a mirar

al fondo del pozo,

en la caverna que hay en el hueco

que se abre en mi centro.

Si mirara

¿qué vería?

Una luz,

una luz primero tenue,

un amanecer,

un nuevo amanecer,

la luz de un nuevo amanecer,
azul.

Eterna mortalidad

Mucho ha pasado en el mundo,

mucho ha pasado y no he visto.

Dicen que una vez

hubo faraones,

que hubo constructores

de enormes pirámides;

que hubo guerras violentas

(¿acaso las hay pacíficas?);

una vez hubo un campesino

que cultivaba tierras junto al Nilo

y murió ahogado al volver

una noche a su hogar;

hubo una muchacha

que besó a su novio

y con él se casó;

hubo una vez un sacerdote

que ofrecía sacrificios

a un dios olvidado

en Asia Central.

Hubo un ferrocarril

que descarriló en Santa Clara.

Hubo una mina que se hundió,

hubo un rojo anochecer

calmo y sereno

y un anciano que lo vio

y lloró.

Hubo una vez un mar

que se enrabietó

y un niño junto a la playa

se asustó.

Hubo una vez una emperatriz

que amaba a su criada,

y nunca nadie se enteró.

Hubo un incendio que duró mil años;

eso fue hace tanto tiempo

que nadie lo recuerda

porque nadie había

nacido ya;

tan solo había lluvia, viento, nieve,

relámpagos a veces.

Hubo tantas cosas grandiosas,

tantas cosas pequeñas,

tanto amor, tanta belleza,

tanto dolor, tanta vida

tantas cosas que ni me rozaron.

Habrá tantas cosas, tantas,

cuando yo ya me haya ido,

tantas cosas que me hacen llorar

esta noche, aquí,

al borde del más inmenso mar.

Aquí, donde nos juntamos

tantos dioses desventurados,

soledad contra soledad,

carne con carne virtual;

infinita, eterna mortalidad.

Magia

Es mágico ese aparato negro,

por eso no podemos ni tocarlo

y se enfadan y gritan al rozarlo.

Si lo cojo quizás me desintegro,

le doy al pulsador y me reintegro.

¡Vaya satisfacción sería usarlo!

Intentar algo más que contemplarlo,

algo más que fingirles que me alegro

cuando aprietan felices el botón

y el temporal de luces y sonidos

invade sin control la habitación.

Entonces nos quedamos bobos, idos.

Comenzamos a ver televisión
los solitarios niños consentidos.

Piernas y agua

Al agua le han nacido piernas largas.

En un lago; azul, negro, azul y verde,

blanco, amarillo, carne que te pierde.

Ojos en los que veo viejas cargas,

poso de horas duras, muy amargas;
del mundo en el que sólo es quien muerde.

Muerte para el que aquello aún recuerde

y vida para ti, que aquí te embargas;

que aquí contemplas y te admiras toda

de los bosques y de la lluvia recia;
que descansas feliz en tu pagoda,
lejos de la mundana peripecia.
Ojalá sea éste altar de boda
y tumba de ambición soberbia, necia.

Y descanso junto a quien te acomoda

Hermanos

Venid hermanos,

venid todos los abandonados,

los que hemos sido arrojados

a este cielo,

a este verde,

a este campo.

Venid todos como ciegos, llorando;

venid y juntaos,

y ahora comamos,

comamos las viandas

que nos han preparado

los dioses que aquí nos han arrojado.

Comamos y agradezcamos

el cielo y el viento,

el sol y la mar,

el verde y azul,

y este lugar

que nos han prestado

un tiempo tan breve,

tan breve. Si todo

desapareciera

cuando nos fuéramos

¿importaría?

Comamos, hermanos,

y agradezcamos;

y ahora

durmamos.

Grisear

Esa amarga soledad

cuando grisea el azul

fuera del hogar.

Esa amarga soledad

cuando todo se detiene

para contemplar

cómo el día muere.

Talmente parece

que no despertará más.

Esa amarga soledad

cuando un hueco se abre

entre el pecho y el alma

y el aire gris lo llena

de frialdad.

Esa amarga soledad,

esa amarga soledad

nos enterrará.

O también (tomo la idea del comentario de Adelfa):

Esa dulce soledad

cuando grisea el azul

fuera del hogar.

Esa dulce soledad

cuando todo se detiene

para contemplar

cómo el día muere.

Talmente parece

que no despertará más.

Esa dulce soledad

cuando un hueco se abre

entre el pecho y el alma

y el aire gris lo llena

de frialdad.

Esa dulce soledad,

esa dulce soledad

nos enterrará.

Grecia

Para Blanca



Cálmate corazón,
reposa y mira, goza
del azul insondable, hasta el cielo,
del lecho cristalino de la mar.
Amarillo y verde, el viento les mece.
¡Ah! sutil armonía;
de lo alto desciende
una mano invisible que nos cubre
de perfumes y música;
se aquietan nuestros ojos,
se abren los oídos.
Tórnanse transparentes
cuerpos hermosos,
lánguidos en la tarde tremolante,
suaves sexos desnudos,
santos arcángeles inmaculados.
Sentimos cómo late el corazón
y la hierba en la espalda
que nos vuelve uno más
de esta sacra hermandad,
del concilio de los que creen,
de los que han visto un mundo
más allá de la mar.

Cactus

"Te quiero mucho",

y le regaló un cactus

con sus espinas.

¿Y?

Si en el Mundo

no cupiera

yo ¿qué haría?

Matar a Bach

Si matáramos a Bach,

si bajáramos los altos techos

de las catedrales,

si acabáramos con el calor

en nuestras iglesias;

si murieran los burgueses

que alientan terrenas recompensas

en los penitentes;

si supiéramos que nuestra fe

conduce a la muerte terrenal,

a la pobreza,

y al dolor;

si aún así

nos sentimos reconfortados,

satisfechos, felices,

rodeados de nada;

si aún así

el corazón se agranda,

los ojos fluyen y el amor mata;

si aún así nos sentimos dichosos

entre el barro y los excrementos

en alguna barriada ruidosa

de alguna ciudad perdida

en las letrinas del mundo;

si aún así

amamos a los pobres

y a sus verdugos;

si aún así amamos a Dios

y pensamos que Él nos ama

¡Benditos seamos!

Amor indiferente

La amistad del amado mueve al llanto

de quien ni fuerzas tiene para odiar

a quien bien quisiera poder amar

igual que ama a Dios un mártir santo.

Con leve sonrisa responde al canto

de quien la vida podría entregar

por unos labios altivos besar

que puerta son del luminoso manto.

Si amor te profesa el indiferente,

y aun así quieres mostrarle amistad,

hazlo; pero has de tener muy presente

que lo que entiendes como gran bondad

es herida que marcará su frente,

siniestra semilla de la maldad.

La amistad del amado mueve al llanto

de quien ni fuerzas tiene para odiar

a quien quisieras tú poder amar

igual que ama a Dios un mártir santo.

Con leve sonrisa responde al canto

de quien la vida podría entregar

por unos labios altivos besar

que puerta son del luminoso manto.

Si amor te profesa el indiferente,

y quieres mostrarle tierna amistad,

hazlo; pero guarda siempre presente

que lo que entiendes como gran bondad

es herida que marcará su frente,

siniestra semilla de la maldad.

De nuevo aquí me ha inspirado una entrada del blog de lisi, en concreto, punto de mira y espejos.