Si en tu rostro sintieras
la mano helada
de un ángel que del cielo
a la tierra viniera.
Si sus ojos fijara
en tu propia mirada,
la vida y la muerte se confundirían.
La muerte sería esperanza
de una vida más plena;
la vida sería tan solo
polvo en una calle desierta.
Para mi, tal cual, asi mismo es...
ResponderEliminarun abrazo
La muerte es la nada y la vida hay que vivirla, Rafael, así lo veo yo con o sin ángeles. Claro, que tú lo pones en condicional y a saber... Buen plantemiento.
ResponderEliminarLo que nunca diría es que es así, perdóname, Adelfa, lo más, como dice Rafael, sería. Salvo que seas el ángel, que por qué no.
Hola Jose, no si la otra perspectiva también está ahí:
ResponderEliminar¿Qué metáfora se esconde en la muerte?
¿Existiría luz si no hubiera oscuridad?
¿Sabríamos que es de día sin la noche pasar?
Y sin embargo la vida...
en realidad nunca la podemos testar.
Cuando nos durmamos
ya no podremos despertar
y con gozo renovado
de la vida disfrutar.
Mientras vivimos
del dolor de una ausencia
no podemos gozar.
Cuando por amor morimos
en realidad lo que decimos
es que por amor vivimos
más allá de lo que se puede contar.
Cuando decimos que el amor nos mata,
que el amor con fuerza nos hace gozar
es lo que en verdad sentimos
y queremos expresar.
Alguno hubo que en serio se lo tomó
y por amor murió.
En su último aliento
seguro que sintió
el frío y el silencio,
la soledad;
la angustia y el llanto
al pensar
que el mundo dejaba
para la Nada abrazar.
Es un ir y venir de uno a otro lado. Yo ni tengo la seguridad de una cosa ni de la otra, ni la de Adelfa ni la tuya. Cuando escribí lo anterior a Adelfa no le gustó (acabo de releer su comentario a la entrada); pero tampoco era exactamente lo que yo pensaba, como tampoco lo es ahora.
En cualquier caso gracias por estar ahí, amigos. Besos y abrazos.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarEl ángel es un sí a la vida.
ResponderEliminarEl poeta sólo se muere cada día.
(un pareado)
bueno, casi un pareado, sin métrica.
ResponderEliminarHola Adolfo, "el poeta sólo se muere cada día". Hermoso... y cierto. Un abrazo.
ResponderEliminarMe había perdido este versar sobre la marcha, tus atinadas reflexiones y el no menos acertado comentario de Adolfo!¡Esto se anima!
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